Один как перст однажды странник,
Шёл этот раз в долину грёз,
Лохмотья старой, рваной ткани,
Трепал и ветер, и мороз.
Но он шагал и днём и ночью,
Стирая в дыры башмаки,
Хотел увидеть он воочию,
Долину счастья и любви.
Он не считал ни вёрст, ни время,
Порою он ни ел, ни пил,
Сверяя путь свой по деревьям,
Что сам когда-то посадил.
И вот однажды под берёзой,
Прилёг немножко отдохнуть,
Чтоб просушить мечты и слёзы,
И дальше свой продолжить путь.
Кулак зажатый стал подушкой,
Трава постелью роковой,
Мечты казались за речушкой,
Что можно их достать рукой.
Но не проснулся странник этот,
Седую прядь и блеск листвы,
Качает нежно с грустью ветер,
А странник видит теперь сны.