Если б мы могли с тобой общаться лицо в лицо,
а не так как сейчас: я пар выдыхаю из небритой пасти,
а ты на освещенное выходишь крыльцо
валетом пиковой масти,
и между нами - 1000 адских км.
Если б мы могли столкнуться с тобой лбами!
В прочем нет пусть это останется только мне.
Пепельный снег, и пара двух сотых в яме.
А дальше земля, или всё тот же снег.
Грач возле дома. Треск автомата.
Говорят войны перманентной начинается век,
так-то ребята.
Откуда вообще здесь грач? Почему один?
Вестник весны - черный на сером фоне.
В картине саврасовской – стая, а здесь - сам себе господин,
не овца в загоне.
Это тебе не на роликовых коньках
петлять в лабиринте города по зеркалам асфальта.
И не орать в пивняке - ох да ах -
какая прекрасная Мальта!
Так что сдувай свою пену и пей мочу
местного производства.
Мина бабахнула по грачу.
Скотство.