***

Я писал о любви от скуки,
А любил, чтобы снова писать.
Ваша нежность, духи и руки,
Лишь наполнили словом тетрадь.

Ведь поэту лишь нужно горе,
Чтобы в боли покоя не знать,
Чтоб поэмы писать на заборе,
Зачеркнуть и по новой писать.

В кабаках их читать заплетаясь,
Выпивохам без смысла в глазах.
На частицы тепла рассыпаясь,
За секундочку в этих сердцах.

За малейший луч света впотьмах,
Расплескаться строкою тягучей.
Потому что есть сила в словах,
Потому что нет пойла горючей.

И оставшись в толпе одиночек,
С осколками сердца в руках.
Зарифмую опять пару строчек,
Горящими буквами на небесах.