А кто о лаврах не мечтает,
Кого не тешит славы блеск?
Но только методы бывают
Порой похожи на гротеск…
Творил поэт, насупив брови…
Но всё незначимо – пустяк,
Нет той жемчужины в основе,
В стишке какой-то кавардак.
Сказала тёща: «Слушай, Вася,
Нет на тебе, поэт, лица!
С утра до вечера колбасишь,
Всё без разумного словца.
Войди, чудак, в Стихире в рейтинг
И тем, кто сверху, напиши,
Да не скупись на лесть, как пеньтюх,
Хвали их, будто от души.
По паре значимых словечек
Туда воткни, пускай жуют –
Хмельная пища для овечек,
За бескорыстный, вроде, труд.
Они сомлеют в наслажденье,
Добры за то, что наверху,
Не пожалеют слов на мненье,
Зелёный свет открыв стиху.
И ты получишь уйму баллов,
В число талантливых войдёшь!
Пиши, зятёк, как я сказала,
Коль нету тямы ни на грош…»
А кто, скажите, не мечтает,
Чтоб баллы клеились к стиху?..
Поэт доволен, привечают,
Теперь он в лаврах – наверху!
22.02.2023 Иван Проскурин