Я могла б написать, верно спеть, рассказать Вам, о чём угодно.
Я молчу безропотно, сир. О чём же Вам написать?
О сражениях чести, триумфах, истории, мифах – уже не модно.
Много, множество арий спето о чудесах…
тех, где розы в зимних холодных садах – средь снегов не вянут,
словно в самый юный, невинный, рассветный весенний миг.
Тех, где в веки из тёмного века разлучные – вместе, рядом,
ибо нет предававших, никто – из них
никогда и не думал – бывает ли важная песнь иная?
Чтобы слёзы родного – потоком небесным, строка звенит
ярым ветреным бубном отчаянья. Слуги весны не знают,
что сказать по-разному о любви –
можно: горько, безмерно, бесстрашно, порывисто, страстно.
Выбирай, знаешь, прочее в сущем – довЕсно. И ни при чём!
Есть герои, есть роль – ведь любая, по сути, о жизни – сказка
дюже складна, в ней будет сказать – о чём,
прокричать – не по миру о странных, «до строк» непонятных чувствах,
глупо. Мир бессменный ревнивый слушатель, и привык
к эпицентру, трагедии, фарсу, накалу, потехи. Сим, миру грустно,
может, скучно, от времени. Ибо в речах «живых»
мало зримого, роль же его, прорицателя – спорна, до боли скудной,
хоть желанным – по сЕрдцу, хоть просто прекрасным именем назови.
Вряд ли я смогу доказать, милосердный сударь,
что, порою, в молчании полном… больше всего любви.
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2023 /