Скажите, куда подевался мой голос намедни?
Был бархатный, мягкий, а нынче осипший, крикливый.
Быть может, исчерпан лимит пустословья и бредней? —
Слугу не кричу, сам себе лью горячее пиво.
Гитара в углу, там мои отпечатки под пылью.
Маэстро в тоске — он у нас несмеяна со стажем.
Горячее пиво. Смотрю и не выпью, не вылью.
Господь, дорогой, пронеси стороной эту чашу!
Не выпью кричу, но и не соловьиною трелью,
Не вылью, а зря! И не вы ль, юных лет фапоритки,
Мой голос любили, за тембр платили постелью?
Но голоса нет. Не скучайте, Ассольки-Лилитки.
Хлебавши не солоно, я вам ни в хоре, ни соло
Наверное, щас не спою — тишина из колонок.
Горячее пиво, друзья — это вам не ром с колой.
Пустили б слезу дегустаторы «Слёз комсомолок».
Есть Вечный огонь — под луной он, однако, не тухнет.
Под солнцем тем паче — за место под солнцем уловка.
Есть друг. Он придёт, он заметит, почует дым с кухни.
Захочет как лучше. И выключит микроволновку.
(12 апреля 2013)