Картина всей жизни перед глазами
Пускай не художник я, что с того?
И серый мазок прольётся цветами
Зримыми лишь для себя самого.
Для сего полотна подобран оттенок,
Смешанный с каждым осколком души.
Но слишком устал от красочных сценок,
Но сердце кричало "не стой, заверши".
С болью в руках водил я кистями,
То толстой, то тонкой чертой из судьбы.
Кончилась краска - писал я углями,
Из сожженых эмоций от этой борьбы.
По итогу закончил сие я творение,
Реальный всплыл натюрморт весь в слезах.
Как и природы мертво во мне явление,
Но картина, все таки, в серых тонах.