Протяжный ветра стон
И дождь по лужам скачет.
Мой старый саксофон
В руках усталых плачет.
Он, как и я, все ждет
Лишь одного мгновенья:
Вот-вот она войдет,
Наш фетиш-наважденье.
А в темноте окна
Поток зонтов бегущий
И где-то там она,
И смех меня влекущий.
Но, нет её опять.
Как сердце боль сжимает.
Тебя мне не обнять
И саксофон рыдает.