Ни к чему пить тоску прошлых лет,
вспоминая о чём-то сакральном,
выпасть может счастливый билет
в пьесу жизни и не театральной,
понимается, жаль, не всегда,
не любая судьба к ней готова
и седая, подчас, борода
мудреца ловит рыбой на слово.
Вправе вечность поставить вопрос,
на который разнятся ответы,
то жара, то вдруг снова мороз
и неважно, зима или лето,
осень поздняя с ранней весной
со случившимся всуе согласны,
хоть картины и нет расписной,
цвет у дней чаще синий, чем красный.
Привыкаем, увы, ко всему,
сквозь терпение нитью в иголку,
платье выбрать дают по уму,
фолиантом на пыльную полку,
коли что, жизнь поставит сама,
никаких нет сомнений при этом,
для души плоть с годами – тюрьма
при отсутствии яркого света.
Он и есть тем, что кличут «любовь»,
в фонарях придорожных и в звёздах,
и в сиянии сказочных снов,
ею дышат и воды, и воздух,
а иначе весь мир – пелена,
день сурка в колесе обозрений,
старость – боль, возрастная стена
от невежества в виде мигрени.
20.02.2023 год