Как хороши, как свежи были розы,
Моей страной мне брошенные в гроб.
Игорь Северянин
Поэты долго не живут,
когда они поэты.
И в каждой строчке - боль минут,
как выстрел пистолета.
И в каждой строчке - боль души,
презренье нудной прозы.
А разве были хороши
в гроб, брошенные розы?
Бросая в гроб охапку роз,
никто не знал, не видел,
как розы плакали всерьёз
от боли и обиды...