* * *
Поэты рвутся в бой с великими отцами
И каждый слог — стрела, и меч безмолвный взгляд,
Незримые столпы становятся столбцами,
И слился с варварским ахейский звукоряд.
Какие времена, мой друг — такие нравы,
Артиллерийский гул сильнее хора муз,
А правда для иных смертельнее отравы,
И совесть, страх и честь — всего лишь мертвый груз.
Бог с нами, милый мой, ведь мы пока воюем,
И презирая смерть, как прежде, рвёмся в бой
С Вийоном и Парни... и тихо торжествуем
Убиты в тот же миг. Бог с нами, дорогой.
Пусть правнук не прочтёт на цифровой странице
Заметки тех времён, где изничтожен ямб,
И пусть над нами вновь во мгле кружатся птицы,
Но вряд ли семена пугает сумрак ям.
В густой и мутный Стикс ты опускаешь леску,
Бессмысленная тень попалась на крючок,
Ты держишь свой улов... "Спасибо за поездку!" —
Тебе хрипит Харон, как странный простачок.
И снится нам Гомер с тугими парусами,
Бессонница давно ушла во мрак ночной,
Мы помощи не ждём, мы всё умеем сами,
Ты только говори о чём-нибудь со мной.