Есть люди...
Просто прохожие.
Они проносятся мимо...
Как поезда.
Все друг на друга чем - то похожие,
Но есть и другие.
Из другого числа.
Есть люди...
Из тех же самых прохожих,
Но из другого числа...
Они, как шипы проникают под кожу
Цепляются сразу
Пусть даже издалека.
И эту связь объяснить невозможно.
Ощющение того, что это родная душа.
Есть люди...
Просто прохожие.
Их сотни, а может и тысячи,
Но они не оставляют никого следа.
Других ты, напротив, чувствуешь кожей.
Ты что - то свое видишь в глазах.
При встрече с таким
Ментальную связь развязать очень сложно,
Хоть знаешь, что сам ничего не вязал...
Есть люди...
Просто прохожие...
Их тысячи лиц мелькают в пустых поездах.
Есть люди и более сложные.
Они оставляют свой след
На, вросшие в сердце, шипах...
Sol Sistere - Towards the Morning Star