Я не верила, я до конца не поверила,
Даже, когда увидела крест над твоей могилой.
Все говорят: «Пройдёт, отболит со временем»,
Но все молчат откуда на это взять силы?
Я для тебя начинала писать много стихов,
Слова подбирались с трудом, особенно слово «был».
Я же поэт, но всё это, мать твою, не то:
Не те слова, не тот смысл, не тот посыл.
Ты знаешь, я злюсь на тебя как никто другой,
Наверное, и не смогу перелистнуть ту страницу:
В тот вечер, я слышала много в трубке гудков,
Но так и не смогла до тебя дозвониться.
Дядь Вить, ну как так, как ты мог, как посмел?
Сейчас очень часто во снах раздаешь мне советы.
Я слушаю их. Просыпаюсь. Накроет мигрень –
Обычное дело для многих поэтов.
Я помню, ты хвалил за стихи, говорил: «Продолжай».
Как боль свою выплеснуть по-другому – не знаю.
Сидишь на облаке, ноги вниз, за спиною – Рай,
А я тебя этим стихом, наконец, отпускаю.