У города своя есть партитура:
Скрипит снежок пушистый под стопой,
Шум шин машинных, что плывут понуро
В сырую даль, как дни, у мостовой.
Я прохожу, и солнце прячет руки
Лучей своих в кудрявых облаках,
Нанизываю бусинками строки,
В них снег кружит безпутный вертопрах…
И жизни злой дешевую приманку,
А стоит ли за высший смысл мнить?
Дома как на плацу, тверда осанка,
И обрывается воспоминаний нить,
И рассыпаются с февральскою метелью
Слова из недописанных стихов,
Я ухожу с моей усталой тенью
В немую даль затерянных веков.
И нет ни лет, ни слез, ни оправданий,
И даже чайки бесноватый крик
Прописан в партитуре расставаний,
И в снежном пламени с ветрами догорит.