Сквозит лихое безвременье
несчётный раз, летящий год.
Ярмо нахлынувших забот,
и нет просвета избавленья.
На сердце – горечь, нет спасенья
от негатива пришлых дней.
Обыденность пьёт сок сильней,
всё очевидно до мгновенья.
Когда бы малость откровенья
судьба на блюде поднесла,
то в лодке взмахом от весла
уплыл бы в рай без промедленья,
где бухта голубой лагуны,
у пальм – коралловый песок,
атолл, безвестный островок
и клёкот птицы-гамаюна.
В груди недолговечна слабость.
Минорный сплин и грусть уйдут,
дурные мысли гнев не ждут,
день возвратит былую радость.
Но гложет дух опустошенья,
досада от былых утрат.
В злорадстве недруг был им рад,
не тратя час на обсужденье.
Где беззаботные минуты,
часы и дни младой поры,
небрежность жизни детворы,
но годы наши не вернут их
словами даже от молитвы
пред ликом светлых образов,
под колокольный звон басов.
И нескончаем век той битвы.
18 февраля 2023 г.