Чернеют птицы на пороше.
Бедна палитра. День такой.
Пиши с натуры, если можешь.
А нет – заимствуй их покой.
У зим семь пятниц на неделе:
То дождь, то вьюга, то капель,
То выйдет солнце и апрелем
На всех повеет, как теперь!
Слетит ворона, и едва ли
Её товарки станут ждать.
Гуляют птицы средь проталин,
И невдомёк мне их нужда.
Звенят синицы, дятел стуком
Деревья будит поутру.
Чем выше солнце, тем аукать
Всё реже надо на ветру!