Ветер вновь плачет,
как виолончель
под лёгким смычком
Ростроповича,
стоны, и строфы
роняю вновь в щель
стихо-копилки
я нонеча,
и обрывая я
стропы судьбы,
в тёмные рухну
лицом я опилки,
рвусь вновь я в дали,
в воздух бросаю
стихи из копилки,
прочь улететь бы
за тридевять земель,
хмель, ветер плачет,
как виолончель...