Говорят: поэт – пророк!
А какой? Бог весть! Не знаем!
Всё про всё лишь знает бог.
Только он не осязаем.
Я плачу ему оброк.
Он же не берёт оброка:
Не пускает на порог;
Я надеюсь, что до срока.
Он вручает мне перо в…
Руки-ноги, как лопату.
Глубоко копаю ров,
чтобы оправдать зарплату.
Сам себе я говорю:
«До чего ж ты, братец, глуп же!»
А на стих свой посмотрю:
Он умней меня и глубже!
Хоть ты режь меня, хоть грабь, -
Сам я – не участник прений.
Стих оброс мой, как корабль,
Ракушками чьих-то мнений.
В нём увидят то, что я
Даже духом не предвидел,
Но обиды не тая,
Бог в отместку не обидел:
Дал мне жажду утолить:
Хоть прогнозы мои узки,
Невозможно удалить
Те полипы и моллюски!
Рюмочку приняв в обед,
Вновь строчу я для объёма.
Никакой я не поэт!
Лишь антенна для приёма.