Со мной случилось чёрте что:
Желанью вопреки;
Возможно с бодуна рождать
Стал прозу и стихи.
Пишу их утром, на заре,
Пишу в закате дня;
Они живут во мне всегда,
Насилуют меня.
Быть может, это божий дар
Черкнул моё чело?
А, может, просто это всё
Всю жизнь во мне спало?
Я опоздал прийти в стихи
На много, много лет.
Быть может много лет назад
Рождён бы был поэт?
Я, как гусар, всю жизнь любил
И женщин, и вино,
Но если б нравственность хранил,
То умер бы давно.
Теперь же, всё ещё живу,
Хотя во всю скриплю.
Но жизнь, как прежде я любил,
Так и теперь люблю!
* * *