Поэту-жаворонку, чуть заря, не спится.
Сей собиратель первых утренних лучей
парит во благодати утра светлой птицей -
душой крылатою над пашнею своей...
И пашня тихо отвечает ладной песней,
и мириады светлых птах окрест поют!
Что поэтичнее, чем труд, от корня, честный,
необходимый, продуктивный, добрый труд...
Совсем седой поэт свои стихи-рассветы
соткал из рос, молитв и солнечных лучей...
Поля бескрайние трудом его согреты -
крестьянин, батя, богатырь и соловей…
Он с музой светлою с тех пор, как сам родился,
да овладеть ей никогда не помышлял.
Он с нею жил светло, трудился и молился,
и радовался с ней, и пел, и горевал...
С сестрой высокой, озарявшей путь-дорогу,
то на подьеме, то на спуске, на крутом...
Да с неизбывным, светлым, верным «Слава Богу!»
всё пел стихи, о жизни сложной, обо всём…
Таким поэтам всякой ночью крепко спится,
ни дым, ни кофе, ни коньяк им ни к чему.
Их муза - тихая и добрая сестрица,
сон добрый подаёт и бодрость поутру…