Зима лежит, как пьяный дежурант, —
не докричаться до неё, не достучаться.
Из дальнего угла пустого плаца
спешит ко мне с программкой мятой ант-
репренёр. Он тычет мне в лицо
снежинный герб февральского театра,
где "Русские сезоны". Едким натром
протравлено небесное яйцо —
отравлено. Разъедено. Ты где?
Ты как там? Над морзянкой штрихпунктира
мерцает аритмичный пульс эфира,
уткнувшись в бесконечности предел.
В театре тишина. Снежинок хруст
под невесомой поступью невнятиц.
Не нахожу спасительных объятий.
Ну больно, да. Но лишь когда смеюсь.
___
Фото: kirchli