Наде Делаланд
Литературна жизнь, в ней выпало звено,
абзац, ещё абзац, и я его постскриптум,
от текста отделён, мне больше всё равно,
кто весь разбужен мной, и я-ношеским криком
сквозь белый делаланд, обнюханный листвой,
плыву, сквозь маму рвусь, темно и тонкошовно,
там первый гонорар и тонкорёбрый вой,
там пепел – сыр бул щил, и я его мышонок,
ловил, но не поймал, мой детский детектив,
кривой отцовский рот: «прозаиком не станет»,
вся книга – про любовь, считай до десяти,
и ты – её верстальщик,
там новый гандельсман и вечный костюков,
лети, мой новый плод, вниз по воде по тёмной,
всей нежностью в паху, он жмись ко мне рекой,
как маме-кошке всей – аллюзии котёнок;
пробормочу его сквозь медленную лесть,
всяк тощая листва, обветренная псина,
и весь мы не умрём, и развернёмся весь,
и, боже, за спасибо
03.02.2022
Остафьево