Когда , грустя , я в одиночестве сижу,
И отрешённо погружаюсь в тишину,
Бразды правленья в руки вдруг берёт она,
И творчество организует - тишина.
Из ниоткуда опускается строка.
Как будто бы - лебяжий пух : нежна,легка.
"Моей природе так близка твоя душа,
Проверь на слух : ну, разве я - не хороша ?"
Кометой мчится новая мимо меня:
"Послушай , может быть и я - твоя родня?"
Острее , чем кинжал и холодней, чем лёд,
А вдруг такая , не поморщившись, убьёт?
Окаменей на миг : уймись, замри - строка!
Коль будешь точной - значит,
проживешь века!
Пошла атака на меня со всех сторон -
С трудом справляюсь , разметав , - фальшивых вон!