* * *
Три курильщика спорят в саду на плетёных стульях,
Ветер дует в дуду, день весенний гудит, как в улье,
Говорят о налогах, войне и о сорте чая,
Листья им в вышине чуть рассеяно отвечают.
В этих дружеских спорах, как прежде ни тени смысла,
Сигаретного дыма и слов пелена повисла,
На траве островерхой слезами роса не тает,
Эти трое мертвы, но об этом уже не знают.
Видно, сами не помнят, когда они здесь присели,
Только звери над ними мелькают на карусели,
Сад цветет в пограничье земли и небес, на стыке…
Ни Орфея, ни псов, ни встревоженной Эвридики.
Потому говорить трём друзьям так легко и просто,
Их никто не тревожит вопросами у погоста.
Собирается дождь, а в дыму очертанья света,
Не погаснет однажды зажжённая сигарета.