холодное утро во дворе начинается с сигареты,
обычные дни затухают на небе случайной кометой.
и если это не я, то откуда настолько знакомые мысли,
кораблями уходят вдаль, теряясь на календарных числах?
проснись. ты слишком долго совсем не о том просил,
избалованный Бог не потратит на строчку бесконечных чернил.
твоею тоской позволительно накрыть поверх океаны,
но ты держишь ее, как кровь, внутри колотой раны.
так зачем ты всегда возвращаешься в те места,
откуда ушел, избегая свистящих ударов хлыста,
уподобляясь призраку из осыпанных стен дворца,
где безумные души уже не помнят имя творца?
проснись. и выйди уже босиком на балкон.
вдохни. и представь, что тебя окружает сон.