Вихрится мутная ночь,
снеговая метель,
клубящимся пламенем
овеяны дали;
В мятущейся серости,
сгибается ель,
качаясь под ветром,
в своей
безудержной,
печали.
Скука рядится
одеждами белыми,
всё, что случится,
скорей придёт, пусть;
И, рассыпаясь
надеждами квелыми,
вьётся
под окнами,
хрустальная
грусть…