Ты весь как-будто сшитый на заказ –
с иголочки, отбрючен, отутюжен –
не стыдно выйти в люди и на ужин
под ручку в респектабельный «Палас».
Проблема в чём – мне нечего надеть,
в «паласы» не пускают в драных джинсах
и в топике с енотом... ты на джипе
Х-пятом, я на велике – на дне...
Но дно моё дороже тех высот,
что ты рисуешь с банковским размахом...
в музее Прадо есть картина «Маха»
раздетая... да нет, не Пикассо.
Не слышал? Потрясающий чувак!
Писал её художник (звали Гойя)
для кабинета некого Годойи –
министра... развлеченье для зевак
сегодня... в общем, что хочу сказать,
с ней рядом тоже «Маха», но одета –
ведь всё таки музей, там ходят дети...
а тут 16 + … На тормоза
дави, несостоявшийся герой
романа моего, сбавляя скорость,
смотри по сторонам... белеют горы,
за ними облака, глаза закрой –
увидишь яркий свет в конце пути...
(мне порцию клубничного дайкири
и что-нибудь попроще, можно с Гиром,
«Красотку», например...)
... а ты расти...расти...