мне нравится жить в самолётах -
в этих квартирах на крышах мира
Вкус жизни каков он?
Это ли сказки бандитов?
Это ли быть знаменитым?
Это ль бабла весёлые горы,
блестящие, вон там, под забором?
Это ли глаз твоих ждущее пламя?
Это ли всё что может стать
между снами с нами?
Или то зим сквирт до дурацких апрелей,
кипящих смолою под корками елей
и топящих льды текущего бреда,
вот этого солнца за норками неба?
Нет!
То, всё же, февраль.
Не жаль.