Похоронила Музу в Новый Год.
Дыхание её осталось в старом.
Она была глупа, смотрела в рот
тебе, хотела пахнуть перегаром,
переходила дважды реку вброд.
Неправильна во всём и неправа.
Листок дрожал на ветке переплёта.
Прожилками? морщинами? слова,
стихи, шутейки, сплетни, анекдоты
рождались там. Кружилась голова.
Так село солнце в лужу на восток.
На окроплённом кровью апострофе
чужих инициалов завиток.
Ей гробом будет наша чашка кофе
и саваном - тот выдранный листок.
14.01.2023