х х х
Мне трудно, но я соглашаюсь со всем:
С болезнями, войнами, снегом метели,
С избушками в средней моей полосе,
И тюлем на окнах в морозной кудели.
И с тем, что в избушках давно не живут,
Повымерли бабки, разъехались дети,
Кривые подклети вот-вот упадут,
И солнце сквозь брёвна стропильные светит.
Избушки хиреют, бесславно гниют,
Пустые киоты в цветочках засохших...
Блюдут домовые домашний уют,
Скрипят половицы, как в канувшем прошлом.
Какую ещё мне метель припасёт
Зима... Без намёков о будущем счастье.
Согласьем своим я от бури спасён,
Иначе душа разорвётся на части...