Он не искал в чужих карманах лжи
Не наблюдал он в детских лицах правды
И это редкость, в трещинах цветы
Где нет воды что выпита от жажды
На самом дне, в той глубине души...
Где волчий вой,там где шкребуться кошки
Припрятан где то маленький такой
Суровых детских дней той счастья крошки
И не закрытая теперь еще тетрадь
Заполненые белые страницы
В ней кто то что то хочет расказать
Достать все содержимое темницы