Обычный вечер. В доме тишина.
И женщина притихла у окна.
О чём она молчит, никто не знает.
Оденется и в сквер пойдёт гулять,
смотреть на снег, его в ладонях мять,
и он в её руках как воск растает.
Она давно уже живёт одна,
ни с кем не в ссоре и не влюблена.
И, кажется, в любовь давно не верит,
а верит в повторение весны,
когда сады цветением полны
и льётся свет в распахнутые двери.
Спасительных забот очерчен круг.
Как ей живётся с памятью разлук?
Тревожных снов исписаны страницы.
Любовь и горечь выпиты до дна...
Но вот уже летит её весна,
и падает на снег перо жар-птицы.
Фото из Интернета.