Не от того ль
Страна большая
Что много тундры
И лишАя...?
Не от того ли
Всяк поэт
Что не доходит
Солнца свет...?
Ведёт
Поэзии кривая
В воображаемый кювет
И не даёт вздохнуть былая
Хотя ушла - сто лет в обед...
(Из приватной беседы
под сенью Хвои...)