Не люблю феврали. Их внезапную боль и угрозы.
У меня не февраль, а предмарт – новый месяц зимы.
Он лелеет весну даже в минус двенадцать мороза.
Он надежду даёт на прекрасное завтра взаймы.
Мой волшебный предмарт отметает отчаянья льдины.
Он не рушит мечты, собирает осколки души.
В уголках снежных губ видно трещинки – то не морщины,
Он улыбки дарил всем, кому разонравилось жить...
Мой предмарт из добра, сострадания, лёгкого снега.
Он людей поведёт от зимы к хулиганке-весне.
И подруга-бессонница ходит к нему за ночлегом,
Чтоб тревоги укрыл светлой нежностью плюшевый снег...
Мой крылатый предмарт, что уносит подальше печали.
И даёт обещанье, что мы доживём до мимоз...
Не люблю феврали. Мне они нелюбимыми стали.
А предмарт – он другой, не проливший отчаянных слёз.
Без надежды нельзя... А уныние – сердца заноза.
Мне не нужно побед и исправленных бедами карт.
Я весны аромат ощущаю сквозь боль и морозы.
И о мире поёт мой тюльпаново-снежный предмарт.