Мой позвоночник взмок.
Отсутствие желаний,
хоть так же в небе ангелы поют.
Приходит слишком поздно осознание,
за что так часто люди предают.
Уходит сон, подушка твёрже камня
и мысли молниями в голове снуют.
Не удалось, как не тружусь, пока мне
настроиться на жизненный уют.
Всё как всегда и ничего не поменялось:
всё тот же воздух, небо и земля,
но, что-то вдруг, порвалось и помялось.
Простое стало сложным для меня.
Быть может это всё болезни роста?
Так ведь куда расти, теперь лишь только вниз.
Измерить бы дорогу до погоста,
но нет ответа в том сверканьи риз.
Я верю- всё расписано, подшито
и каждому предписан свой удел.
Всё в планах наших белым сшито.
Для всех, в конечном счёте, свой предел.
Вот я сейчас пущусь в разгадку смыслов
и научу что делать, как же быть,
но только будет вам при этом кисло.
Уж вы там сами, жить вам- не тужить.