И вот я курю в пустой кухне, на пустом подоконнике.
И сама я тоже совершенно пустая.
Меня изнутри раскладывает на нолики,
И что с этим делать я просто не понимаю.
Я слабая баба, доктор. И это никак не сводится
К числу моих бесконечных сотен побед.
Мне кроме тетрадей и кружек не с кем здороваться.
Я самый безбожный и нудный искусствовед.
И все, что умею - в бреду выползать на сцену,
Нести в себе не концепцию, а перегар.
Со всеми я до неприличия откровенна,
С собой я лишь повторяю репертуар.
И когда, после громких и честных аплодисментов
Я хочу лишь проснуться в прокуренной съемной хате,
Я не то что на людях не расставляю акцентов -
Я себя не воспринимаю в нормальном формате.
И если я никак не причастна к искусству,
То хотя бы на миг я хочу для себя представить,
Что на сцене моей никогда не бывает пусто.
Что внутри меня хоть что-то ещё пылает.