Вы педагог с заглавной буквы У,
Вы в класс вошли, литературоведая.
И вот встаю - ни сердцу ни уму,
не выучил ни Тютчева, ни Фета я.
О как Вы исподлобья - хороша -
взглянули, и во все века от неуда
не убежать, конспекты вороша.
От вас бежать бессмысленно и некуда.
Вы всюду, вы сгубили юность мне
анализом своим стихотворения.
Я прислоняюсь к мертвенной стене,
угл'и роняя в печь стыдогорения.
А вы сказали, чёлочку накуклив:
"Роняя Угли в...".
Послушайте, зачем весь этот фарс:
анафоры, катрены, ударения.
Я никогда не знал бы лучше вас,
но Вы знакомы мне до одурения.
Вы снова затеваете зачёт
на знание доселе не прочтённого,
и снова шлёте - что же в Вас за чёрт -
мою искру под хвост кота учёного.
И к слову Вы прилипли, как ириска:
"Тут не искрА, а Искра".
Ваш красный ноготь - зверский мой палач.
Живи ещё полвека - хоть столетия -
Вас не забыть, коварная - too much!
Вы не сравнитесь в этом и с Миледию.
Но вот Вы начинаете бледнеть и
чуть слышно: "Не склоняется - Миледи".
Склоняется. Склонилась жизнь моя
под хладные утёсы безнадёжности.
И среди них тоски бежит змея,
река судьбы сползает с горней должности.
Счастливой, ослепительной стези.
Вы вспомните однажды нерадивого,
ему простите эту fantaisi,
улыбкою, быть может, наградив его.
Предвижу всё: "Река - бежит, течёт".
Ваш кислый взгляд мою мечту створожит.
Поставьте ей, Фемида, незачёт,
и путь она вас больше не тревожит.