Россия не в помпезности кремлевской,
Не в золоте соборных куполов.
Не в образах придворных скоморохов,
Не в праздности купеческих домов.
Ее душа хранится в тех глубинах,
Которые сокрыты от людей.
В небесных судьбах журавлиных клинов,
В просторах переливчатых полей.
В горах Урала и в алмазных копях,
В лесах таежных, в вечной мерзлоте.
В реке, что омывает Беловодье,
В обрядах деревенских, в простоте.
В красе и гордости великого Кавказа.
В карельских сказках чудотворных вод,
В святых мечетях, в православных храмах,
В буддийской мантре, где дацана свод.
В казачестве привольном, в Чёрном море,
В степях калмыцких, в чистоте озёр.
В шаманском бубне и лихом раздолье,
Когда поёт вокруг природный хор.
В татарских избах, в янтаре балтийском
В туманном Питере, на улочках Москвы.
В курильских гейзерах и сопках сахалинских,
В узорах знаменитой хохломы.
Россия в каждом: в малом и великом,
В тех, кто уехал - кто остался здесь.
Она всегда настолько многолика,
Что невозможно всю её прочесть.