Воздушный мост над Волгою

   

Нем бор. Обмен валюты на рубли,
быть может, происходит где-то рядом,
где облаков мятежных корабли
не провожают больше нежным взглядом,

где каждый захудалый крохобор
себя считает смелым бизнесменом,
мента менталитет где до сих пор
успешно не подвержен переменам.

Но это там… Здесь падает листва,
и я листаю том стихов украдкой
в надежде, что, спланировав едва,
лист клёна ляжет меж страниц закладкой,

и меж незапланированных рифм
октябрь своей листвы не растранжирит,
и городской забытый богом ритм
не застит горизонт и не расширит.

Стоит мой клён, перед грозой притих.
Над кроной облаков собралась тучность.
-Не надо революций никаких, -
Кричит его октябрьская сущность.

Но это здесь… Там город и базар,
и зеленью купюр в застенках веет,
и душный предсказуемый азарт
недоброе, но вечное нам сеет.

От суеты штаны промежность трут.
И день за днём, а также век от века
вс; трудности плодим себе, и труд
рождает зверя, а не человека.

Но это там… А здесь сосновый бор
вплетает в осень нам весну и лето
и, притушив уже ненужный спор
да;т дышать открыто и раздето.

И я, порой зверюга из зверюг,
здесь понимаю, что умом не тронусь,
и, делая большой по лесу крюк,
в тиши не голос повышаю, - тонус.

И что другим не передам из уст,
низиною шагая иль пригорком,
себе читаю снова наизусть
с досадным чувством, стойким и прогорклым.

Но это здесь… Там ждёт меня «газель»
или холодный утренний троллейбус.
Путь до работы, как «отсель – досель», -
мной разрешённый и нехитрый ребус.

Покуда еду – вс; во мне звучит.
Я не успею даже огорчиться,
что голос мой заранее горчит
пред дверью, где… смогу переключиться.

Но это там… Здесь роботу нет мест,
и не цветёт здесь городская «липа»,
и пишется легко, в один присест:
свободы суть в саму природу влипла.

Как в творчестве, гуляя наугад,
извилистые оставляя тропки,
здесь человек отнюдь не агрегат,
чтоб в нужный час покорно жать на кнопки.

Немыслимо здесь прятаться в кусты,
но хорошо лежать в траве и – горько,
и, так вот л;жа, наводить мосты
воздушные, воздушные… и только!

И здесь, и там – поэзия извне
стучится в сердце, требует участья
и так болит тихонечко во мне
осколками разбитого, но – счастья.

Не склеить параллельные миры!
Им не обняться в запрещённом клинче.
И здесь, и там не возродить поры
парящего идеями да Винчи.

И здесь, и там машу себе рукой,
готов себя на нужный лад настроить.
И радуга восходит над рекой,
и мост стоит! Ну что ещё мне строить?!