Живу просто еле дыша.
Слова холодны и сухи ,
Чем больше болит душа,
Тем лучше мои стихи.
Смотрю неживыми глазами,
В моменте всегда грущу ,
Чем больше себя истязаю,
Тем лучше потом пишу.
Нелепо творить от боли,
Я слышала много раз,
Чем глубже у сердца колит ,
Тем меньше в стихах прикрас.
Я песен веселых не знаю
Писать так совсем не могу
Чем больше тебя вспоминаю,
Тем больше сама себе лгу.
Что счастье коль нечем согреться?!
Любовь на кого уповает ?
Чем дольше в моем ты сердце ,
Тем больше себя убиваю.
Что будет уже не гадаю.
По правде и жить не хочу.
Чем больше я так страдаю,
Тем лучше о нем пишу.
Поэзия- это мой сон,
Все рифмы мои тихи.
Пока не прочтёт их Он -
Всё это совсем не стихи.