Винсент не был безумцем,
Сливаясь с холстом.
Извергаясь палитрой,
Становился отцом.
В муках рождая,
Сотни творений,
Замкнувшись в себе,
Умирал тихо гений.
Пшеницы, поля,
Кипарисы и солнце,
От мольберта к мольберту
Брел незнакомец,
Мазок за мазком -
Схватить за хвост славу,
Бритва в крови -
Просто устал он.
В забвенье уйдя,
Воскрес новой эрой,
Для тысяч других
Став вдохновеньем.