Самое страшное в жизни - это одиночество,
особенно - в старости,
когда многого уже и не можется, и не хочется,
когда уже устал от усталости,
когда дни становятся невероятно короткими,
а ночи - длинными,
такими длинными,
какими в детстве казались сказанья былинные.
И натяжной потолок в темноте - черней ночи:
он хоть и глянцевый, но отражать ничего не хочет;
он – как бездонный космос,
только без звёзд, в нём застывших –
или летящих:
это уж как кому дано видеть Свыше.
Сколько ни смотри в него,
в этот чёртов чёрный потолок, -
не увидишь ничего,
словно кто-то поставил блок,
а все мысли твои спрятал в бездонный мешок,
перемешал их в нём - и уволок
в какой-то тёмный уголок…
У соседей за стеной воет пёс:
видно, страшно пребывать в одиночестве и ему.
Я не жалюсь – да и какой с него спрос? -
Лишь боюсь, чтобы скоро не завыть самому…