Горький запах полыни
На поле,
Разгорелся кострами
Закат ...
Где-то плещется чёрное
Море,
А у нас семь погибших
Ребят.
Прожит день с автоматом
В руках.
Нервы словно стальные
Тросы ...
Бездна тьмы, разорвался
Снаряд,
Задрожали на травах
Росы .
Автоматная очередь -
Трассер
Прошивает насыщенность
Тьмы.
Воск свечи под огнём словно
Плачет ,
Начинали всё это
Не мы.