Не мечталось, чтоб мне, любя,
Подарили хоть кроху стиха...
Я обычно, сама пишу
И от чистого сердца дарю.
Кто-то ценит, но чаще, увы,
Для людей — это пустяки.
Прочитал, поблагодарил,
А назавтра навеки забыл.
Ценят те, у кого душа
Невозможно тонка, как твоя.
Они будут себя возвращать
И читать это, снова читать...
Чтоб придать себе жизненных сил
И понять, что не зря ты жил,
Потому что, если б не ты,
Не сложились бы эти стихи.
Происходит что с нами, когда
Возвращаемся мы туда,
А к тебе удалили стихи
Или смысл исказить смогли?
Редактировать, удалять,
Что в порыве сумел написать,
Вправе каждый из нас поэт,
Если чувств этих больше нет.
Ему стыдно оставить то,
Что его терзало и жгло,
Заставляя писать стихи
От случившейся с ним любви.
Он признаться себе не готов,
Что любить так безумно мог,
Заметая тихонько следы,
Чтоб потомки их не нашли.
Что же думает после объект,
Когда видит: стихов больше нет?.
Значит так всё и быть должно,
Пустота — больше нет ничего.
18 февраля 2023 11:34 *D
Легенда стихи. ру
http://stihi.ru/2021/09/20/2980
Чувствовать человека
http://stihi.ru/2023/02/17/3637
Pinterest https://pin.it/10NZE9R