Что это? Толком я не знаю,
Когда ночами до утра
Я мысли с рифмой излагаю
Небрежным росчерком пера.
Быть может, это - наважденье,
Проделки сказочных чудес,
Или игра воображенья
Или послание небес.
Но часто с музой ночь свиданья
На утро оставляет мне
Осадок разочарованья
В душе моей на самом дне.
И стих, написанный до точки,
Где мысль дыханьем не свежа,
Где не звучат как ноты строчки,
Мне слух кромсает без ножа.
Тогда стихи писать бросаю,
В душе сомнением томим.
Умом холодным понимаю,
Что занят делом не своим.
Пустое дело - строчки множить;
Я это знаю и не лгу.
Своим стихом сердца тревожить
Я, как другие, не смогу.
Не отношусь я к той когорте.
В стихах, что там ни говори,
Должна быть вишенка на торте
Или изюминка внутри.