Сколь много обликов в нас живы…
Мелькают в памяти моей
такие разные картины,
где я - не я - до мелочей.
Как тяжело до осознанья
мне сердцем дорасти пришлось,
паденья, взлеты и метанья
рождали в муках духа ось.
Каким немыслимым страданьем
ковалась сталь в моей душе,
как много по Земле скитаний,
разлук и встреч - как в забытье.
Сквозь пелену несутся лики,
свет глаз любимых и родных.
Сиянье, всполохи и блики
былых страстей - словно чужих.
И я ль гляжу с портретов старых?
Так разны взгляды этих глаз…
Что было смыслом и отрадой
тогда - ничтожно так сейчас…
Зачем творцам автопортреты
писать? Так в поисках себя
они находят все ответы
в глазах, где светится душа.
3 февраля 2023 года