Прости, прости... Февраль - типичный циник, и ветер сгоряча сбивает с ног. Но этот горизонт, прозрачно-синий, как прежде, необъятен и глубок. Глазасты окна, жёлтые, большие, и сыплет снег на матрицы аллей. Но там, вверху, когда его крошили, не вспомнили подобных февралей.
Он слишком сер для нашей светлой спальни, и слишком бел для наших тёмных душ. Но снег спадал с небес фатой венчальной, и быстро таял в грязной пене луж. А мы смотрели, будто бы немые, и не было нам дела до того, что снова у домов глаза пустые и всё внутри как будто бы мертво.
Прости, прости... Февраль добра не помнит, но помни ты - и в яви, и во сне, в обманчивом таком уюте комнат, так искренне мечтая о весне.