Лира скрипит от проявленных чувств,
Повеселив очень этим кумира,
И разложив, с пониманьем искусств,
Каждый сюжетец из бренного мира.
Ветка жасмина под снегом молчит,
Ждёт наступленья Весны или Лета,
Чтобы вдыхал этот запах пиит
И превращался тихонько в поэта.
Это приветствую, даже зову,
Чтоб наяву, насладившись картиной,
Смог передать от небес синеву,
Не увлекаясь ненужной рутиной.
Лира скрипит, за собою зовёт,
Даже поёт, вспоминая про Лето,
Свой календарь запустив в оборот,
Переполняя все чувства поэта.
Где-то от этого множится день
И, прибавляя минутки к сюжету,
Вновь распуститься готова сирень,
Словно поверив мелькнувшему Лету.
Ну, а пока, опустившись на снег,
Тихо грустит одинокая Лира,
Так продлевая длиннющий свой век,
Повеселив этим очень кумира...