Бумага тленна, как и все в природе,
И стоит ли ей мысли доверять,
Но забывает память о рожденном плоде,
И мне его приходится спасать.
Кто стих прочтет безвестного поэта?
Корифеев скрытого листвой.
Зачем писал он, то про зиму, то про лето
И путал осень скучную с веселою весной?
Он о себе писал и мерил своей меркой
То добрый старый мир, что окружал его.
Он искренне жалел, что был марионеткой
И наблюдал за жизнью сквозь комнаты окно.
Я осужу его и вместе с ним поплачу,
Так не хватает нам свободы изнутри,
Мы без труда решим сложнейшую задачу,
Но ни кому о том не скажем, хоть умри.
Мы в наших уголках мечтаем о величии,
И жаждем управлять самим своей судьбой,
И клювом ухватить из неба счастье птичье,
И восторгаться жизнью, так же как собой.
Но неудачи страх цепляет тенью спину,
И тянет под покров личины накладной,
И эгоизм сопит, что вовсе скоро сгину,
Раз не дает мне жизнь крупицы ни одной.
Гори же, мой поэт, пусть стих твой непутевый,
Кого-то разозлит и в споре вас сведет!
Пойми, ругают все, стих умный и бредовый,
Но кто-нибудь, когда-нибудь тебя поверь, поймет!