О, если б мне ну хоть чуть-чуть,
Уметь смотреть и наслаждаться,
И в каждом слове видеть суть,
Я б этим только и питался.
Глотал бы рифмы и слова,
Как будто тыщу лет не кушал.
Иная б обо мне-молва,
Её бы с радостью я слушал.
А моя строгая зима
Ко мне бы обернулась летом.
Да.Это был бы уж не я-
Меня бы звали все поэтом.
Но мой удел - златая осень,
И я грущу-поверьте мне...
Роскошная уходит просинь...
Остался стих на полотне.
Судьбе я,видно,не угоден,
И для неё я не поэт.
И будь я хоть немного скромен,
То не был бы мой стих допет...
02.02.2023 год.